Catégorie : À la une

Il y a quarante ans, autour du stade de Mahamasina, la circulation était à double sens. Un rond-point devant l’École Normale évitait aux automobilistes d’avoir à resquiller, comme c’est actuellement le cas, depuis le «Bazar du Quartier» pour couper au plus court vers Ankadilalana.

Il y a quarante ans, il n’y avait pas toutes ces voitures stationnées en épi, juste de quoi «manger» le tiers de la chaussée. Il y a quarante ans, il n’y avait pas tous ces marchands qui squattent le deuxième tiers de la chaussée. Il y a quarante ans, il n’y avait pas autant d’automobiles qui se disputent aujourd’hui le dernier tiers de la chaussée devenu goulet d’étranglement.

Une heure à se pousser du pare-choc entre Antanimbarinandriana et la boulangerie Gerb’Or de mon enfance, laissant tout loisir, moteur éteint, de songer au magasin désormais clos de Bovan, où l’on trouvait de délicieux fromages rendus introuvables par le socialisme ratsirakien.

Ce 1er octobre, comme tous les jours à cette heure de pointe, quand la transhumance dirige ceux qui vaquent aux heures de bureau dans Antananarivo intra muros vers la banlieue-dortoir du Grand Tana, c’est le triste spectacle de l’anarchie ordinaire à Mahamasina.

Où était le Ministre de la Police de la circulation dont aucun agent n’était visible : sans doute que les subventions européennes ou les surplus américaines ou les dons chinois pour les imperméables ne leur sont jamais parvenus.

Où étaient le Ministre de l’éducation civique, le Ministre du Code de la route, le Ministre des sens interdits, Le Ministre du bon sens ?

Manquait à cette inspection interministérielle de l’anarchie ordinaire d’une Ville abandonnée à elle-même, le Ministre de l’eau, qui n’est pas celui de cette première pluie de printemps : ces premières précipitations ne combleraient certainement pas un étiage qu’il eût pu invoquer pour cette coupure d’eau intempestive, enfin rendu chez soi.

J’ai une aversion pour les superlatifs. Mon encre baverait à en faire débauche, appliqués à lustrer un personnage, de cire ou de chair.

Magnus (grand), Major (plus grand), Majuscule (encore plus grand), Maximus (très grand) : auge de superlatifs où les esprits subalternes lapent à pleines gorgées la filandre dont ils tissent servilement la Majesté à un supérieur qui a oublié la fable du Renard et du Corbeau.

Le respect, voire l’admiration, peuvent ne jamais se faire obséquiosité. Ce n’est pas rendre service que d’enfermer son Chef dans l’illusion d’une infaillibilité qui n’est pas de ce monde.

Plus enclin à demeurer un contempteur, je reste dubitatif à regarder faire les laudateurs patentés. Le zèle de la lèche, l’acquiescement compulsif, les superlatifs au garde-à-vous.

Il semble qu’au Canada, quelqu’un ait eu l’idée d’offrir les services d’une société de flatterie : pour 5 dollars, vous pouvez faire téléphoner à la personne de votre choix pour dire qu’elle est extraordinaire, formidable, exceptionnelle, unique, géniale.

Le filtre des secrétaires particulières ou des directeurs de cabinet empêcherait que ces louanges téléphonées parviennent directement aux Ministres, au Premier Ministre, au Président.

Charle-Magne n’aurait jamais été «Grand» sous ma plume. Celui à qui on sert du Méga-ceci, du Méga-cela, ad nauseam, finit irrémédiablement Méga-lo. Et ce ne serait pas rendre service au pays qui a besoin que ses dirigeants gardent la lucidité de leur infinie petitesse face à la grandeur du service.