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Il semble que la Chronique «Une nuit aux Urgences» (1er août 2019) ait ému jusqu’au Président de l’Ordre des Médecins. Je ne comprends pas pourquoi : l’article n’était pas volontairement désobligeant.

En deuxième année de Droit, j’avais traversé la route qui nous séparait de l’amphi des étudiants en Médecine. C’était là-bas, tout en bas du campus de l’Université d’Antananarivo. Ces gars ont vieilli de leur côté. Je ne pense pas qu’ils soient tous devenus les gynécos qu’ils m’annonçaient avec gourmandise.

Stagiaire à Midi-Madagasikara, en 1992, j’acquis très tôt la certitude que deux professions ne pouvaient pas se marier : le journaliste et la toubib. Entre le bouclage tardif du premier et les tours de garde de la seconde, il n’y aurait que peu de place pour des moments intimes à deux. À part mon indécrottable incapacité à comprendre une discipline scientifique, ma peur maladive des médecins (par auto-suggestion, je suis capable d’aller mieux dès que se profile la «menace» d’un rendez-vous chez mon médecin-traitant), ou mon inguérissable malaise dès l’entrée d’un établissement hospitalier, je ne crois pas avoir jamais médit de la Médecine et de ses praticiens.

Bizarre, contradictoire, paradoxal, qu’affligé de cette psychose, je me sois passionné pour les romans de Robin Cook, des thrillers terrifiants qui se déroulent toujours dans les hôpitaux ou les laboratoires. Lui-même chirurgien en ophtalmologie, Robin Cook décrivait le chirurgien comme le pacha d’une clinique. Si je n’avais pas été un littéraire invétéré, j’aurais aimé être chirurgien.

Mais, la plume de VANF oblige à un mode d’emploi périodique à l’adresse qui ne la connaissent pas depuis 25 ans. La causticité de rigueur m’interdit de rendre ouvertement hommage. C’est entre les lignes, et au second degré qu’il fallait lire cette Chronique «Aux Urgences».

Serment d’Hippocrate ou pas, je plaignais ces internes qui, riches de huit années d’études universitaires, devaient s’occuper de gens qui n’ont même pas la politesse de s’occuper de leur hygiène élémentaire. Et, Monsieur le Président de l’Ordre, aucun reproche ne peut être adressé à ceux qui nous avaient reçu cette nuit-là aux Urgences de HJRA : internes et infirmiers ne peuvent être tenus responsables de la pauvreté structurelle d’un hôpital public.

POST-SCRIPTUM : Par pure coïncidence, avant d’écrire ce «Mode d’emploi», j’avais acheté le Prix Renaudot 2017 : «La disparition de Josef Mengele», par Olivier Guez aux Éditions Grasset & Fasquelle. Trois autres titres résument son parcours : «Médecin à Auschwitz» (Miklos Nyiszli, Julliard, 1961), «Une médecine de mort» (Lise Haddad et Jean-Marc Dreyfus, Vendémiaire, 2014), «Hippocrate aux enfers» (Michel Cymes, Stock, 2015).

Que personne ne voit malice à ce que j’évoque ici «Herr Doktor» qui avait consacré sa thèse de médecine sur «Recherche morphologique raciale sur la section de la mâchoire inférieure de quatre groupes raciaux» et qui l’avait soutenue «Summa cum laude». Avant de diriger 400.000 Juifs vers les chambres à gaz. Quarante ans après la fin de la guerre, la tête du criminel de guerre Mengele valait trois millions quatre cent mille dollars. Exhumé en 1985, son squelette avait été stocké à l’Institut Médico-légal de Sao Paulo (Brésil) avant d’être légué à la médecine brésilienne en 2016.

L’image d’une Ville. Arrive-t-on à oublier les taudis, la crasse et l’anarchie, à l’entrée d’une Ville une fois qu’on a vu et apprécié ce qu’elle sait offrir intra muros ?

À Mahajanga (le toponyme officiel n’empêche personne d’en appeler à Majunga, son «Bord», son Baobab, son Amborovy, son Grand Pavois), après 572 kilomètres bien tassés dans la nuque, les cahuttes du commerce de la débrouille et de la survie succèdent au lamentable spectacle de bas-côtés de RN4 noircis par les feux de brousse. À Toamasina (la terminaison officielle n’empêche non plus personne d’en référer à Tamatave, passé dans les moeurs depuis les inénarrables expéditions en TCE jusqu’à la Gare des Manguiers), au moins, l’ouverture de la rocade directe par les silos hydrocarbures permet d’éviter les mêmes cahuttes de notre sous-développement pour accéder de plain-pied aux eaux troubles de la Manangareza que plus personne ne songerait à boire.

Et Antananarivo (Tana pour les intimes, Iarivo déclament les poètes, Analamanga salue la célèbre chanson, «Haody ry Analamangako, ry Iarivoko, r’Imerina»). Jadis surprenante «capitale montagnarde en pays tropical», aux infrastructures désormais saturées par trop d’afflux humains, toujours aussi magnifique mais surtout dans nos souvenirs et sur les photos d’époque.

On arriverait par l’Ouest, mais dépassé le charme fané du lac d’Andranotapahina, drôle de bienvenue au spectacle de l’anarchie sans nom au niveau du rond-point de Talatamaty : un marché en vrac et de broc à même le sol, doublé d’un arrêt sauvage de taxibe. Un kilomètre auparavant, un bac qui déborde d’ordures jusque sur la chaussée aura servi d’avertissement. On viendrait par le Sud-Est, mais sur l’axe Andoharanofotsy-Tanjombato, les façades que passe en revue la route principale, laquelle se trouve être un morceau de la RN4, achèvent de déprimer le voyageur fatigué : quincailleries sans âme, échoppes sans charme, murs aveugles peints de publicités criardes. On ferait la route depuis le Sud-Ouest, et, dans les embouteillages, on aura tout le temps de méditer sur le pillage des poteaux solaires donnés par la Chine, ou sur les incessants remblais qui avancent plus vite que la route et les autos en surplace, quand ce ne n’est pas la squatterisation officielle de la digue de la Sisaony. On déboulerait depuis l’Est, mais si les ralentissements d’Ambohimangakely annoncent les mœurs marchandes et automobiles de la Capitale à venir, c’est bien Mahazo qui semble avoir fait sa marque déposée de l’éparpillement d’ordures à même la chaussée, assortie de l’insupportable puanteur d’urine, avec la gêne occasionnée par des marchands envahissants et des transporteurs indisciplinés. On pourrait penser que l’entrée Nord, exutoire unique du cul-de-sac qu’est la RN3 d’Anjozorobe, aura été épargnée : las, le foutoir commence dès le marché-gare routière de Sabotsy-Namehana, quelques kilomètres amont qui préparent à la congestion d’Analamahitsy, manifestement inéluctable malgré le concours impuissant d’ingénieurs d’Île-de-France.

Bien sûr, ni Talatamaty, ni Ampitatafika, ni Andoharanofotsy, ni Ambohimangakely, ni Sabotsy-Namehana, ne sont Antananarivo. Tongasoa à Antananarivo, alors. Antanimbarinandriana et son parc de voitures bonnes occasions, l’avenue de l’Indépendance et ses utilitaires transformés en SAV pour smartphones fatigués, le Parvis de l’Hôtel de Ville et son opération portes ouvertes aux friperies.